Деньги тратятся и рвутся, забываются слова, приминается трава, только лица остаются и знакомые глаза… Плачут ли они, смеются — не слышны их голоса. Льются с этих фотографий океаны биографий, жизнь в которых вся, до дна, с нашей переплетена. И не муки и не слезы остаются на виду, и не зависть и беду выражают эти позы, не случайный интерес и не сожаленья снова… Свет — и ничего другого, век — и никаких чудес. Мы живых их обнимаем, любим их и пьем за них… …только жаль, что понимаем с опозданием на миг! Булат Окуджава